A vida é como uma colcha de retalhos. Você junta um resto aqui, um pedaço ali, e vai remendando, costurando tudo da melhor forma possível, tentando – ao menos – não passar frio.

Nem sempre fica bonito. Muitas partes, a gente nem gostaria que estivessem ali, mas bota junto que é pra não ficar um buraco.

Cada retalho, porém, conta um pouco da nossa história.

Alguns pedaços são incrivelmente bonitos. Têm uma bela estampa e exibem uma vivacidade encantadora. Trazem consigo também ótimas memórias.

Outros são praticamente trapos. Desbotados, judiados, esfarrapados, até. Mas, tudo isso faz parte. E nem estes podem ser dispensados.

E a confecção não é fácil. Decidir onde vai cada pedaço; fazer os recortes adequados; persistir mesmo furando o dedo de vez em quando; ter que usar a criatividade quando acaba a linha da cor certa. Dá um trabalho danado.

Aí a gente posiciona os tecidos mais nobres na parte mais visível, e dá um jeito de colocar esses feinhos no lado em que não vai aparecer muito.

E de pedaço em pedaço, nossa grande colcha vai se formando.

Pra quem olha de fora, é apenas mais uma colcha, como outra qualquer. Olhos mais críticos podem até achá-la brega ou sem graça.

Para quem a produziu, por outro lado, é uma obra de arte, carregada de significado em cada centímetro.